~ No soy Penélope ~

Nuevo hogar.

2006-04-20T01:41:00.000-03:00

Hay un nuevo blog brillando en la web. Pasen y vean. La entrada es gratis.

La salida, no.

El gorro de lana.

2006-04-16T15:36:00.000-03:00

Hank se levantó muy temprano ese frío domingo. Unos tímidos rayos de sol anunciaban el comienzo de la primavera. El aroma a chocolate que se colaba desde la cocina anunciaba que su mamá ya estaba preparando el desayuno pascual. Pero Hank sólo quería una cosa: buscar su sombrero en el jardín para ver si ya había pasado el conejo dejando los huevos de colores que año tras año Hank saboreaba en familia.

Saltó de la cama y corrió hacia el jardín trasero de su casa. Revisó canteros y macetas. Hasta que lo encontró. Su sombrero de lana estaba bajo unos ligustros en un rincón. Fue a tomarlo, pero algo lo asustó. Su gorro se movía. Se acercó lentamente y, con la punta del pie, apenas lo tocó. Nada. Buscó una rama y lo pinchó. Nada. Envalentonado, pensando que habría sido el viento o su imaginación, estiró la mano y tomó su gorro.

La madre corrió al jardín desesperada al escuchar semejante grito. Hank yacía en el pasto húmedo con su gorro en la mano, mientras una serpiente daba los últimos bocados tragando un conejo gris.

Desapariciones

2006-03-27T00:56:00.000-03:00

Con motivo de los 30 años del golpe pude volver a ver varias veces el video del cover que Los Fabulosos Cadillacs hicieron de este tema. Muchas emociones encontradas. Un tema muy lindo, que habla de cosas muy feas. Me acordé cuando lo cantaba en los recitales. Me acordé del primer recital al que fui, justamente a ver a Los Fabulosos Cadillacs, en Obras. Del miedo de mi vieja por la policía, con el recuerdo de Walter Bulacio a flor de piel. Del miedo propio por la policía, ese miedo irónico de temer hasta los huesos a quien supuestamente está para cuidarnos. Ese miedo por el uniforme, que hace más de 30 años que nos acompaña.

Desapariciones

Rubén Blades

Que alguien me diga si ha visto a mi esposo,

preguntaba la doña,

se llama Ernesto y tiene cuarenta años,

trabajaba de peón en un negocio de autos,

llevaba camisa oscura y pantalón claro,

salió de noche y no ha regresado

y no se ya qué pensar

pues esto antes no me había pasado.

Llevo tres días buscando a mi hermana,

se llama Altagracia igual que la abuela,

salió del trabajo para la escuela,

tenía puestos jeans y una camisa blanca,

no ha sido el novio, el tipo está en su casa,

no saben de ella en la policía

ni en el hospital.

Que alguien me diga si ha visto a mi hijo,

es estudiante de medicina,

se llama Agustín y es un buen muchacho,

es a veces terco cuando opina,

lo han detenido, no sé qué fuerza,

pantalón blanco camisa a rayas,

pasó ante ayer.

Clara Quiñones se llama mi madre,

ella es un alma de Dios y no se mete con nadie,

se la han llevado de testigo

por un asunto que es nada más conmigo

y yo fui a entregarme hoy por la tarde

y ahora vi que no saben quién se la llevó

del cuartel.

Anoche escuché varias explosiones,

tiros de escopeta y de revólver,

autos acelerados, frenos, gritos,

ecos de botas en la calle,

toques de puerta, quejas por dioses, platos rotos,

estaban dando la telenovela,

por eso nadie miró pa´fuera.

Avestruz.

Adónde van los desaparecidos,

busca en el agua y en los matorrales

y por qué es que desaparecen,

porque no todos somos iguales

y cuándo vuelve el desaparecido

cada vez que lo trae el pensamiento,

cómo se llama al desaparecido,

una emoción apretando por dentro.

"Buscando América", 1984

No un feriado más

2006-03-24T04:00:00.000-03:00

1976 ~ 24 de marzo ~ 2006

Fiaca

2006-03-22T15:46:00.000-03:00

No sé qué hacer. En general no sé qué hacer. No se me ocurre qué escribir, no tengo ganas de levantarme a la mañana (bueno... mañana... quien dice mañana, dice mediodía, no?), no tengo ganas de nada, básicamente. Y no sé qué hacer con eso. Me encuentro inmersa en una enorme masa de fiaca. La pereza me ha invadido y no puedo contra ella. Tampoco puedo con ella. Sé que tengo que lucharla. Bah, que tendría que lucharla. Pero no puedo. Y no sé qué hacer. Así que, no voy a hacer nada.

Paren las papeleras!

2006-03-17T01:36:00.000-03:00

Vení a conocer el Arctic Sunrise y a exigir un Plan de Producción Limpia para la Industria del Papel

Uno de los integrantes de nuestra “flota verde”, el rompehielos Arctic Sunrise, llegó a Buenos Aires respondiendo a un pedido urgente y especial para ayudarnos en nuestra campaña contra la contaminación de las papeleras y queremos que vengas a conocerlo.

Debido a lo repentino de la noticia no pudimos convocarte antes, pero no queríamos que perdieras esta oportunidad.

El Arctic Sunrise acaba de llegar de nuestra campaña en contra de la caza de ballenas en los mares del sur. Juntos vamos a exigir un Plan de Producción Limpia para la Industria del Papel en la región.

Si estás cerca de Buenos Aires o podés viajar de apuro, vení con toda tu familia y amigos a visitar nuestro barco.

-¿Dónde?: Dique 2 de Puerto Madero, Alicia Moreau de Justo y Azucena Villaflor (continuación de Av. Belgrano).

-¿Cuándo?: Este viernes 17 de marzo de 15 a 19 horas.

-Importante: Vení con un cartel que contenga alguna de las siguientes consignas:“Producción Limpia ya!”, “Cero Cloro”, “Trasladen las plantas”, “Paren las obras”, “No contaminen nuestros ríos”, o imprimite el logo de la campaña.

Además de conocer el barco por dentro podrás sacarte una foto con los carteles para exigir el acuerdo de un Plan de Producción Limpia y lograr que no envenenen nuestros ríos.

No se suspende por lluvias.

Invitá a tu familia y amigos. Cuando más seamos más fuerte se oirá nuestra voz.

Un fuerte abrazo y te esperamos,

Juan Carlos Villalonga

Director Politico.

Greenpeace cono Sur

Si querés saber más: http://www.greenpeace.org.ar/papeleras/

Volver a los 80

2006-03-09T12:38:00.000-03:00

No se pierdan la experiencia de ver esto. Asegúrense un tisú a mano.

Día Internacional de la Mujer

2006-03-08T23:26:00.000-03:00

Un amigo me regaló estas palabras por este día.
Yo quiero compartirlas con todos ustedes.

"No busco competir contigo

confundirte o estafarte o maltratarte

simplificarte, clasificarte

negarte, desafiarte o crucificarte

lo que en realidad quiero

es ser tu amigo

No, no busco pelear contigo

asustarte o abrumarte

arrastrarte o vaciarte

encadenarte o humillarte

lo que en realidad quiero

es ser tu amigo

No busco bloquearte

ofenderte o golpearte o encerrarte

analizarte, categorizarte

anularte o anunciarte

lo que en realidad quiero

nena, es ser tu amigo

No quiero disimular mi diversión en tu cara

perseguirte o darte caza, rastrearte o comerciarte

o desgraciarte o desplazarte

o definirte o confinarte

lo que en realidad quiero

es ser tu amigo

No quiero conocer tu parentela

no quiero suspenderte o apalearte

o seleccionarte o diseccionarte

o inspeccionarte o rechazarte

lo que en realidad quiero

es ser tu amigo

No quiero fingir contigo

tomarte o sacudirte u olvidarte

no intento que sientas como yo

veas como yo o seas como yo

lo que en realidad quiero

es ser tu amigo"

(another side of Bob Dylan 1964)

Ley 6969

2006-03-08T01:37:00.000-03:00

Me llegó esto por mail y creo que es fundamental su pronta difusión.

Ley 6969: Ley del Pete (por los derechos de las peteras!)

Se sancionó en el congreso de la Nación, la Ley del Pete, Ley 6969 y sus incisos redactada por una comisión de diputadas ...

Inciso 1.. Lo primero y mas importante: no estamos obligadas a chupartela

Inciso 2.. Extension al Inciso 1: Asi que si lo hacemos, SÉ AGRADECIDO.

Inciso 3.. No me importa lo que viste en la peli porno; lo habitual no es acabar en la cara de la chica.

Inciso 4.. Extension al Inciso 3: Tampoco me la tengo que tragar.

Inciso 5.. Mis orejas no son agarraderas.

Inciso 6.. Extension al Inciso 5: No me empujes la cabeza. Mi garganta tiene una capacidad limitada. Ademas, ¿Qué querés? ¿Que te la vomite toda? Después minga que te la sigo chupando!!!!!

Inciso 7.. No me importa lo mucho que te relajes, no está bien tirarse pedos. Me importa una mierda la confianza que tengamos.

Inciso 8.. Que esté indispuesta no quiere decir que sea la semana de los petes. Que te entre en la cabeza, estoy hinchada y hecha mierda. Asi que no me siento particularmente obligada a chupártela solo porque no podamos coger ahora.

Inciso 9.. Extension al Inciso 8: Decir que te duelen las pelotas por la calentura puede que te haya funcionado antes, pero ya no funciona. Si estas tan desesperado, hacete una buena paja y dejame de joder.

Inciso 10.. Si paro un rato para sacarme un pendejo de entre mis dientes, no me digas que lo acabo de arruinar.

Inciso 11.. Dejarme en la cama para ir a ver el "fulbo", inmediatamente despues de que te la haya chupado no es altamente recomendable para que mi comportamiento (pete) se repita en el futuro.

Inciso 12.. Si te gusta como lo hago, lo mejor no es especular acerca del origen de mi talento. Simplemente disfruta el momento y alegrate de que sea tan buena. Mirá tambien el Inciso 2 acerca de lo de ser agradecido.

Inciso 13.. No, no es rica la leche!!!!. Y no me importa el aporte nutritivo de sus proteínas ni lo bien que me haga a la piel, a la celulitis... Etc, Etc.

Inciso 14.. No, no te la voy a chupar mientras ves la tele... que soy yo???.

Inciso 15.. Cuando escuches a tus amigos quejarse de que no se la chupan lo suficiente, cerra la boquita. No es apropiado compadecerse ni vacilar ante ellos. Y menos sacar conclusiones con ellos de lo bien que te la chupo... Véase Inciso 12.

Inciso 16.. Porque estes al palo cada vez que te levantas a la mañana, eso no significa que tenga que darle un "besito de buenos dias".

Protocolíse, comuníquese, notifíquese, publíquese y regístrese.

Mil Grullas

2006-03-03T16:57:00.000-03:00

Naomi Watanabe y Toshiro Ueda creían que el mundo era nuevo. Como todos los chicos.

Porque ellos eran nuevos en el mundo. También, como todos los chicos. Pero el mundo era ya muy viejo entonces, en el año 1945, y otra vez estaba en guerra. Naomi y Toshiro no entendían muy bien qué era lo que estaba pasando.

Desde que ambos recordaban, sus pequeñas vidas en la ciudad japonesa de Hiroshima se habían desarrollado del mismo modo: en un clima de sobresaltos, entre adultos callados y tristes, compartiendo con ellos los escasos granos de arroz que flotaban en la sopa diaria y el miedo que apretaba las reuniones familiares de cada anochecer en torno a la noticia de la radio, que hablaban de luchas y muerte por todas partes.

Sin embargo, creían que el mundo era nuevo y esperaban ansiosos cada día para descubrirlo.

¡Ah... y también se estaban descubriendo uno al otro!

Se contemplaban de reojo durante la caminata hacia la escuela, cuando suponían que sus miradas levantaban murallas y nadie más que ellos podían transitar ese imaginario senderito de ojos a ojos.

Apenas si habían intercambiado algunas frases. El afecto de los dos no buscaba las palabras. Estaban tan acostumbrados al silencio...

Pero Naomi sabía que quería a ese muchachito delgado, que más de una vez se quedaba sin almorzar por darle a ella la ración de batatas que había traído de su casa.

-No tengo hambre —le mentía Toshiro, cuando veía que la niña apenas si tenía dos o tres galletitas para pasar el mediodía—. Te dejo mi vianda —y se iba a corretear con sus compañeros hasta la hora de regreso a las aulas, para que Naomi no tuviera vergüenza de devorar la ración.

Naomi... Poblaba el corazón de Toshiro. Se le anudaba en los sueños con sus largas trenzas negras. Le hacía tener ganas de crecer de golpe para poder casarse con ella. Pero ese futuro quedaba tan lejos aún...

El futuro inmediato de aquella primavera de 1945 fue el verano, que llegó puntualmente el 21 de junio y anunció las vacaciones escolares.

Y con la misma intensidad con que otras veces habían esperado sus soleadas mañanas, ese año los ensombreció a los dos: ni Naomi ni Toshiro deseaban que empezara. Su comienzo significaba que tendrían que dejar de verse durante un mes y medio inacabable.

A pesar de que sus casas no quedaban demasiado lejos una de la otra, sus familias no se conocían. Ni siquiera tenían entonces la posibilidad de encontrarse en alguna visita. Había que esperar pacientemente la reanudación de las clases.

Acabó junio, y Toshiro arrancó contento la hoja del almanaque...

Se fue julio, y Naomi arrancó contenta la hoja del almanaque...

Y aunque no lo supieran: ¡Por fin llegó agosto! —pensaron los dos al mismo tiempo.

Miyashima: pequeña isla situada en las proximidades de la ciudad de Hiroshima
Fue justamente el primero de ese mes cuando Toshiro viajó, junto a sus padres, hacia la aldea de Miyashima. Iban a pasar una semana. Allí vivían los abuelos, dos ceramistas que veían apilarse vasijas en todos los rincones de su local.

Ya no vendían nada. No obstante, sus manos viejas seguían modelando la arcilla con la misma dedicación de otras épocas, -Para cuando termine la guerra... —decía el abuelo—. Todo acaba algún día... —comentaba la abuela por lo bajo. Y Toshiro sentía que la paz debía de ser algo muy hermoso, porque los ojos de su madre parecían aclararse fugazmente cada vez que se referían al fin de la guerra, tal como a él se le aclaraban los suyos cuando recordaba a Naomi.

¿Y Naomi?

El primero de agosto se despertó inquieta; acababa de soñar que caminaba sobre la nieve. Sola. Descalza. Ni casas ni árboles a su alrededor. Un desierto helado y ella atravesándolo.

Tatami: estera que se coloca sobre pisos, en las casas japonesas tradicionales
Abandonó el tatami, se deslizó de puntillas entre sus dormidos hermanos y abrió la ventana de la habitación. ¡Qué alivio! Una cálida madrugada le rozó las mejillas. Ella le devolvió un suspiro.

Haiku: breve poema de diecisiete sílabas, típico de la poesía japonesa.
El dos y el tres de agosto escribió, trabajosamente, sus primeros haikus:

Lento se apaga
El verano
Enciendo
Lámpara y sonrisas.

Pronto
Florecerán los crisantemos.
Espera,
Corazón.

Después, achicó en rollitos ambos papeles y los guardó dentro de una cajita de laca en la que escondía sus pequeños tesoros de la curiosidad de sus hermanos.

El cuatro y el cinco de agosto se lo pasó ayudando a su madre y a las tías ¡Era tanta la ropa para remendar!

Sin embargo, esa tarea no le disgustaba. Naomi siempre sabía hallar el modo de convertir en un juego entretenido lo que acaso resultaba aburridísimo para otras chicas. Cuando cosía, por ejemplo, imaginaba que cada doscientas veintidós puntadas podía sujetar un deseo para que se cumpliese.

La aguja iba y venía, laboriosa. Así, quedó en el pantalón de su hermano menor el ruego de que finalizara enseguida esa espantosa guerra, y en los puños de la cmisa de su papá, el pedido de que Toshiro no la olvidara nunca...

Y los dos deseos se cumplieron.

Pero el mundo tenía sus propios planes...

Ocho de la mañana del seis de agosto en el cielo de Hiroshima.

Obi: faja que acompaña al kimono.
Kimono: vestimenta tradicional japonesa, de amplias mangas, largas hasta los pies y que se cruza por delante, sujetándose con una especie de faja llamada obi.
Naomi se ajusta el obi de su kimono y recuerda a su amigo: -¿Qué estará haciendo ahora?

"Ahora", Toshiro Pesca en la isla mientras se pregunta: -¿Qué estará haciendo Naomi?

En el mismo momento, un avión enemigo sobrevuela el cielo de Hiroshima.

En el avión, hombres blancos que pulsan botones y la bomba atómica surca por primera vez un cielo. El cielo de Hiroshima.

Un repentino resplandor ilumina extrañamente la ciudad.

En ella, una mamá amamanta a su hijo por última vez.

Dos viejos trenzan bambúes por última vez.

Verso de una popular canción infantil japonesa.
Una docena de chicos canturrea: "Donguri-Koro Koro- Donguri Ko..." por última vez.

Cientos de mujeres repiten sus gestos habituales por última vez.

Miles de hombres piensan en mañana por última vez.

Naomi sale para hacer unos mandados.

Silenciosa explota la bomba. Hierven, de repente, las aguas del río.

Y medio millón de japoneses, medio millón de seres humanos, se desintegran esa mañana. Y con ellos desaparecen edificios, árboles, calles, animales, puentes y el pasado de Hiroshima.

Ya ninguno de los sobrevivientes podrán volver a reflejarse en el mismo espejo, ni abrir nuevamente la puerta de su casa, ni retomar ningún camino querido.

Nadie será ya quien era.

Hiroshima arrasada por un hongo atómico.

Hiroshima es el sol, ese seis de agosto de 1945. Un sol estallando.

Recién en diciembre logró Toshiro averiguar donde estaba Naomi. ¡Y que aún estaba viva, Dios!

Ella y su familia, internados en el hospital ubicado en una localidad próxima a Hiroshima, como tantos otros cientos de miles que también habían sobrevivido al horror, aunque el horror estuviera ahora instalado dentro de ellos, en su misma sangre.

Y hacia ese hospital marchó Toshiro una mañana.

El invierno se insinuaba ya en el aire y el muchacho no sabía si era frío exterior o su pensamiento lo que le hacía tiritar.

Naomi se hallaba en una cama situada junto a la ventana. De cara al techo. Ya no tenía sus trenzas. Apenas una tenue pelusita oscura.

Sobre su mesa de luz, unas cuantas grullas de papel desparramadas.

-Voy a morirme, Toshiro... —susurró. No bien su amigo se paró, en silencio, al lado de su cama—. Nunca llegaré a plegar las mil grullas que me hacen falta...

Semba-Tsuru (Mil grullas): Una creencia popular japonesa, asegura que haciendo mil de esas aves –según enseña a realizarlo el origami (nombre del sistema de plegado de papel)– se logra alcanzar la larga vida y felicidad.
Mil grullas... o "Semba-Tsuru", como se dice en japonés.

Con el corazón encogido, Toshiro contó las que se hallaban dispersas sobre la mesita. Sólo veinte. Después, las juntó cuidadosamente antes de guardarlas en un bolsillo de su chaqueta.

-Te vas a curar, Naomi —le dijo entonces, pero su amiga no le oía ya: se había quedado dormida.

El muchachito salió del hospital, bebiéndose las lágrimas.

Ni la madre, ni el padre, ni los tíos de Toshiro (en cuya casa se encontraban temporariamente alojados) entendieron aquella noche el porqué de la misteriosa desaparición de casi todos los papeles que, hasta ese día, había habido allí.

Hojas de diario, pedazos de papel para envolver, viejos cuadernos y hasta algunos libros parecían haberse esfumado mágicamente. Pero ya era tarde para preguntar. Todos los mayores se durmieron, sorprendidos.

En la habitación que compartía con sus primos, Toshiro velaba entre las sombras. Esperó hasta que tuvo la certeza de que nadie más que él continuaba despierto. Entonces, se incorporó con sigilo y abrió el armario donde se solían acomodar las mantas.

Mordiéndose la punta de la lengua, extrajo la pila de papeles que había recolectado en secreto y volvió a su lecho.

La tijera la llevaba oculta entre sus ropas.

Y así, en el silencio y la oscuridad de aquellas horas, Toshiro recortó primero novecientos ochenta cuadraditos y luego los plegó, uno por uno hasta completar las mil grullas que ansiaba Naomi, tras sumarles las que ella misma había hecho. Ya amanecía, el muchacho se encontraba pasando hilos a través de las siluetas de papel. Separó en grupos de diez las frágiles grullas del milagro y las aprestó para que imitaran el vuelo, suspendidas como estaban de un leve hilo de coser, una encima de la otra.

Furoshiki: tela cuadrangular que se usa para formar una bolsa, atándola por sus cuatro puntas después de colocar el contenido
Con los dedos paspados y el corazón temblando, Toshiro colocó las cien tiras dentro de su furoshiki y partió rumbo al hospital antes de que su familia se despertara. Por esa única vez, tomó sin pedir permiso la bicicleta de sus primos.

No había tiempo que perder. Imposible recorrer a pie, como el día anterior, los kilómetros que lo separaban del hospital. La vida de Naomi dependía de esas grullas.

-Prohibidas las visitas a esta hora —le dijo una enfermera, impidiéndole el acceso a la enorme sala en uno de cuyos extremos estaba la cama de su querida amiga.

Toshiro insistió: -Sólo quiero colgar estas grullas sobre su lecho, Por favor...

Ningún gesto denunció la emoción de la enfermera cuando el chico le mostró las avecitas de papel. Con la misma aparentemente impasililidad con que momentos antes le había cerrado el paso, se hizo a un lado y le permitió que entrara: -Pero cinco minutos, ¿eh?

Naomi dormía.

Tratando de no hacer el mínimo ruidito, Toshiro puso una silla sobre la mesa de luz y luego se subió.

Tuvo que estirarse a más no poder para alcanzar el cielorraso. Pero lo alcanzó. Y en un rato estaban las mil grullas pendiendo del techo; los cien hilos entrelazados, firmemente sujetos con alfileres.

Fue al bajarse de su improvisada escalera cuando advirtió que Naomi lo estaba observando. Tenía la cabecita echada hacia un lado y una sonrisa en los ojos.

Tosi-can: diminutivo de Toshiro
-Son hermosas, Tosí-can... Gracias...

-Hay un millar. Son tuyas, Naomi. Tuyas —y el muchacho abandonó la sala sin darse vuelta.

En la luminosidad del mediodía que ahora ocupaba todo el recinto, mil grullas empezaron a balancearse impulsadas por el viento que la enfermera también dejó colar, al entreabrir por unos instantes la ventana.

Los ojos de Naomi seguían sonriendo.

La niña murió al día siguiente. Un ángel a la intemperie frente a la impiedad de los adultos. ¿Cómo podían mil frágiles avecitas de papel vencer el horror instalado en su sangre?

Febrero de 1976.

Toshiro Ueda cumplió cuarenta y dos años y vive en Inglaterra. Se casó, tiene tres hijos y es gerente de sucursal de un banco establecido en Londres.

Serio y poco comunicativo como es, ninguno de sus empleados se atreve a preguntarle por qué, entre el aluvión de papeles con importantes informes y mensajes telegráficos que habitualmente se juntan sobre su escritorio, siempre se encuentran algunas grullas de origami dispersas al azar.

Grullas seguramente hechas por él, pero en algún momento en que nadie consigue sorprenderlo.

Grullas desplegando alas en las que se descubren las cifras de las máquina de calcular.

Grullas surgidas de servilletas con impresos de los más sofisticados restaurantes...

Grullas y más grullas. Y los empleados comentan, divertidos, que el gerente debe de creer en aquella superstición japonesa.

-Algún día completará las mil... —cuchicheaban entre risas— ¿Se animará entonces a colgarlas sobre su escritorio?

Ninguno sospechaba, siquiera, la entrañable relación que esas grullas tienen con la perdida Hiroshima de su niñez. Con su perdido amor primero.

Del libro: No somos irrompibles (12 cuentos de chicos enamorados)

de Elsa Bornemann.

Publicistas

2006-02-23T14:48:00.000-03:00

Lo malo no es que hablemos así, lo malo es que la mitad no sabe qué es lo que está diciendo. (Se nota en los avisos......)

Campaña

2006-02-15T14:36:00.000-03:00

Matemos al maldito angelito.

¿Votos a favor? Escucho ofertas...

sin alivio y de luto

2006-02-13T22:50:00.000-03:00

Por segunda vez consecutiva me quedé afuera del Gran rex, pero en esta oportunidad después de largas horas de cola... indignación es lo que siento, más por saber que muchos de los que tienen entrada son "Sabina tipo nah" como los definió un amigo ante la pregunta "de dónde salió, de repente, tanta gente que escuche Sabina?" Sabina está de moda y todos los nenes de papi con una Visa y un acomodo tienen su ticket. Sólo espero que Joaquín aproveche todos esos morlacos para un acto de bien, como ser colocar el subtitulado al show para que entiendan sus letras.

Desde este blog que tantas veces le rendimos homenaje, sólo nos queda esperar a que el diablo se ponga de nuestra parte.

La cosa es así.

2006-02-08T14:31:00.000-03:00

No soy más que una estrella fugaz en este laberinto.

insomnia

2006-02-07T01:19:00.000-03:00

Acá estoy, en esta ciudad. Ésta y no otra, porque si fuera otra no sería acá. Y estoy ahora... no antes. Tal vez un poco después. Y me encuentro con el oasis gris de cemento y asfalto, entornando los ojos frente al reflejo de mi imaginación. No te pienso, no te sueño. Lo raro es que casi no te recuerdo. No sé si sos vos o yo, este fantasma monocromo que baila frente a mis ojos. O si es el humo del cigarro casual que llevás a tus labios. O es el suspiro de mi boca que se escapa fugaz. Viéndote a vos. O a mí. O a nadie.

De regreso... aunque no quiera.

2006-01-31T23:13:00.000-03:00

Bueno, ya volví. Ahora falta que vuelva a escribir algo publicable. Gracias a todos los que visitaron este humilde blog en mi ausencia. Ya les regresaré la cortesía.

Oiga, doctor.

2006-01-05T13:02:00.000-03:00

Para todos aquellos que tienen la convicción de que la inspiración es siamesa del desengaño, y que la melancolía es la musa de todas las frases profundas, les dejo de regalo esta letra del más grande, para ilustrar la situación.

Yo mientras me despido, no es un adios, es un hasta la vuelta. La felicidad no llega siempre, sino en cómodas cuotas. Me voy de vacaciones y a disfrutar de estos días en que parece que los astros se alinearon para hacerme un guiño.

Saludos.

Oiga, doctor,
devuélvame mi depresión,
¿no ve que los amigos se apartan de mí?
dicen que no se puede consentir
esa sonrisa idiota;
Oiga, doctor,
que no escribo una nota
desde que soy feliz.
Oiga, doctor,
devuélvame mi rebeldía,
ahora que a la carta ceno cada día
y viajo con American Express
algunas de las cosas,
oiga, doctor,
que imaginaba odiosas…
¿sabe que están muy bien?
Oiga, doctor,
esta vez le falló la acupuntura,
¿acaso no le pago las facturas?
déjeme como estaba, por favor,
oiga, doctor,
a ver si tengo cura,
solo quiero ser yo
y ahora parezco mi caricatura.
Oiga, doctor,
devuélvame mi fracaso,
¿no ve que yo cantaba a la marginación?
devuélvame mi odio y mi pasión,
doctor, hágame caso,
quiero volvera ser aquel payaso
con alas en los pies.
Oiga, doctor,
devuélvame mi excitación,
llevo ya cinco meses sin una erección,
incluso en un gimnasio me inscribí
pero no me curaron,
oiga, doctor,
cada miembro me hincharon
menos el viril.
Oiga, doctor,
esta vez le falló la acupuntura,
¿acaso no le pago las facturas?
déjeme como estaba, por favor.
Oiga, doctor,
que ya no se me empina,
desde que me mandó
tener cuidado con la nicotina.
Nada de disimulos,
la cumbre se me está
clavando por momentos en el culo.

Joaquín Sabina

Muchas Felicidades.

2005-12-23T13:02:00.000-03:00

A todos ustedes que han honrado mi blog con sus visitas, sus aportes, sus comentarios y su compañía, les deseo una muy feliz Navidad, rodeados de gente querida, de recuerdos gratos y de dulces ilusiones. Y que el 2006 los encuentre desbordantes de dicha. Mis mejores deseos para todos. Gracias por hacerme parte de ésto.

~ No soy Penélope ~

Feliz Navidad

2005-12-20T10:11:00.000-03:00

Silbato final.

2005-12-07T00:29:00.000-03:00

De las tribunas bajaba el aliento ensordecedor de locales y visitantes. No se llegaba a distinguir si festejaban o protestaban. No se había cumplido el tiempo adicionado, pero el réferi dio por hecho que el encuentro no daba para más.

Los periodistas deportivos, camarógrafos, tiracables, seguridad e integrantes de los cuerpos técnicos invadieron el campo de juego, mientras los jugadores intentaban evitarlos para desaparecer rápidamente en los vestuarios.

Entonces fue cuando la cámara la tomó, transmitiéndola en directo para toda Latinoamérica. Era la pizarra del director técnico, testigo de la intimidad de las charlas de entretiempo y de axiomas quasi sanmartinianos. Y, en ella, un cartel que rezaba "No se la pasen a Krupoviesa".

La bronca de la marcha.

2005-12-06T21:50:00.000-03:00

Quiero matar a alguien sin que nadie se dé cuenta.

Se buscan voluntarios para distraer a nadie.

El misterio se burla del tiempo.

2005-12-01T16:57:00.000-03:00

Caminaba por la calle. Eran las 2 AM y tu casa no aparecía. Comenzaba a sospechar que me habías mentido. Era la tercera vez que pasaba por la misma cuadra y ese auto seguía detenido allí.

Esta vez los ví. Tenían las ventanillas bajas y escuchaban Los Gardelitos en la oscuridad. Estaban abrazados. Ella parecía triste. Él también. Era obvia la tensión y el clima de adiós. Me pregunté un segundo qué les pasaría.

Entonces me vieron. Él sacó un cigarrillo. Ella se sentó con la mirada perdida. Yo seguí buscando tu casa.

No sirvo, ni nunca serví, para tristes despedidas.

2005-11-28T01:30:00.000-03:00

Hay algo que es seguro: mientras más se planee algo, peor saldrá. Y es lógico, porque la expectativa generada engrandece tanto la situación que no hay realidad que aguante.
Ayer te ví. Nos vimos, en realidad. Después de meses de insistirme y de días de planearlo, nos vimos. Eras vos y era yo. Pero hacía mucho que ya no éramos nosotros.

Me pasaste a buscar, como antes, y fuimos a dar vueltas en el auto, como la primera vez. Eran los mismos nervios, pero eran distintas las emociones.
Me abrazaste, como siempre, y el beso tardó en fingirse. Vos no querías dármelo y yo no quería recibirlo en esas condiciones.
Te sorprendí pensando en ella, mirándome tambaleante entre la tristeza y el desconcierto. Me sorprendí abrazándote y pensando en alguien más.
Fue raro verte. Fue triste. Te parecés mucho al chico que amé, pero no sos él. Él está en mi pasado. En mi historia. En nuestra historia. Y las historias siempre tienen un fin. Es la misma sensación de cuando termina una película que nos gustó mucho. Cuando termina, termina. Solo queda recordarla y salir a buscar una nueva. Es hora de ver qué hay en cartelera.

Instrucciones para llorar.

2005-11-25T16:20:00.000-03:00

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortázar, en Historias de Cronopios y de Famas.

Venganza desconocida.

2005-11-13T19:20:00.000-03:00

En el año 2000 tuve el atrevimiento de reescribir Emma Zunz, de Jorge Luis Borges. Hoy desempolvo ese escrito y me tomo un segundo atrevimiento. Publicarlo aquí.

Emma comenzó a discar lentamente el número de teléfono que ya se sabía de memoria. Los ojos clavados en el cuerpo muerto. La sangre coagulada en las heridas y el arma aún humeante sobre el escritorio. Emma se sentía feliz, pero no satisfecha. El maldito se había muerto antes de que pudiera decirle por qué le estaba disparando. Pero al menos estaba muerto. Aunque nunca se conocieran los detalles de la venganza, Aarón Loewenthal estaba muerto. Y eso era suficiente para limpiar la memoria de su padre. Aunque más no sea sólo la memoria que ella tenía de él. Y para limpiar su honor, humillado en manos de aquel marinero repulsivo. Asquerosa experiencia que se convertiría en la coartada perfecta.

Una voz que atendió del otro lado sacó a la joven de sus pensamientos. Entonces comenzó a recitar el libreto que hacía tanto ya se sabía de memoria: “Ha ocurrido una cosa que es increíble... El señor Loewenthal me hizo venir con el pretexto de la huelga... Abusó de mí, lo maté...”

Esperando el final.

2005-11-13T00:45:00.000-03:00

Miro la hora, todavía no es un nuevo día. Me saco la ropa y me pongo el pijama. Me acerco al equipo de música y le doy play al CD. Sabina comienza a decirme que "no conocían el mar, pero se les antojó más triste que en la tele". Pienso en el mar, me gusta el mar. Pero también se me antoja triste. Como todo lo que me rodea. Un segundo me detengo a preguntarme por qué. Ah sí, es por vos.
Por vos, que siempre pienso que sos tema superado. Y es entonces cuando volvés a aparecer en mi vida, estratégicamente. Y me rompés la cabeza y los esquemas. Y descubro que un corazón no se sana con un esparadrapo. Y que mal que me pese, te quiero y te extraño. Y me pongo triste y me enojo. Conmigo me enojo. Porque con vos, no sé por qué, no puedo. Y tampoco es lo que quiero. No quiero odiarte. Tampoco olvidarte. Sólo quiero que dejes de dolerme.
Y escribo estas palabras, tratando de desahogarme, mientras Sabina me dice "puestos a desangrarnos, tú contra yo, por qué no hacemos las pases". Y pienso en por qué vos y yo no hacemos las pases. Ah sí, eso. Vos querés a otra.
Y entonces pienso por qué no puedo hacer las pases conmigo, para seguir con mi vida de una vez. Ah sí, eso. Aún no pude superarte.
Qué cosa el amor, que por un rato del mayor gozo se pague con años de dolor. Y así y todo uno lo sigue buscando. Y Sabina se queja, porque la canción de amor que escribió es para su hija. Y yo, yo sigo pensando en vos. En vos y en que no quiero dejar de quererte, no quiero olvidarte. Sólo quiero que dejes de dolerme.
Miro mi letra garrapateada y me doy cuenta de que mejor me voy a dormir. De mala gana, no eran mis planes irme a dormir hoy. No importa, miro la hora y ya es mañana.

Una lágrima por quien no sé si la merece.

2005-11-03T20:20:00.000-03:00

Si hay algo más difícil que enfrentar el presente, es enfrentar el pasado, cuando nos pega con toda su fuerza y transforma nuestras vidas en un déja vu y un río de lágrimas que humedecen un corazón roto. Para un momento así, más que lanzar palabras al azar es mejor darle paso a un profesional en la materia.

Seis Tequilas.

Me falta una mujer,

me sobran seis tequilas,

no ver para querer,

malditas sean las pilas

que me hacen trasnochar

echándonos de menos,

echándome de más,

almíbar y centeno.

Me falta un corazón

me sobran cinco estrellas

de hoteles de ocasión

donde dejar mis huellas,

con nada que ocultar,

con todo por delante,

Goliat era un patán,

David era un gigante.

Aunque en parte soy juez

de un nunca, de un tal vez,

de un no sé, de un después,

de un qué pronto.

En asuntos de amor

siempre pierde el mejor,

no me tomes tontita por tonto.

Me falta una verdad,

me sobran cien excusas,

qué borde es la ansiedad,

qué pérfidas las musas

que nimban a cualquier

pelanas con su foco,

que cobran alquiler,

con tangas y a lo loco.

Aunque en parte soy juez

de un nunca, de un tal vez,

de un no sé, de un después,

de un qué pronto.

En asuntos de amor

siempre pierde el mejor,

no me tomes tontita por tonto.

Ni zotal ni arrezú,

ni Luzbel ni Mambrú,

ni alfajor, ni duelo, ni quebranto.

Dame un beso de más

novia de Satanás,

Jezabal que encanalla mi canto.

Casanova es el rey,

Maquiavelo la ley,

del jersey roto de la distancia.

Deja, por compasión,

que entone la canción

del chaval que escapa de la infancia

en la estación de Francia.

Joaquín Sabina

Hermano mayor.

2005-10-27T00:14:00.000-03:00

Oski tenía 5 años. Un conejo blanco, una pelota inflable y una habitación llena de juguetes. Un papá y una mamá que eran sus esclavos y todo un mundo que giraba alrededor de sus deseos. Hasta que un día ocurrió. Oski recibió la noticia de que tendría un hermanito. No preguntó, no lloró, no pataleó. No se enfermó. No dijo nada. Simplemente, no volvió a hablar. Los padres lo tomaron como una situación normal de celos, de retroceso, de un millón de explicaciones pseudopsicológicas que leían en revistas absolutamente autorizadas en el tema, como "Desde París" y "Te tragaste la semilla, mamá". Con la única que Oski hablaba era con su abuela y ella, como toda abuela, le transmitía consejos tan útiles como "ahora que vas a ser el mayor tenés que dar el ejemplo", "sos el hermano mayor, vas a tener muchas responsabilidades nuevas de las cuales hacerte cargo". Faltaba explicitar el ejemplo de qué, y cuáles eran esas responsabilidades, pero Oski era un chico muy inteligente y ya lo solucionaría solito.
Pasaron los meses, nueve para mayor exactitud, y si saben algo de embarazo se darán cuenta de que después de nueve meses es casi lógico decir que llegó el día del parto.
Oski se quedó en la casa, con una niñera. Estaba recostado en su cama y observaba, en silencio, cómo su cuarto había sido invadido por la cuna del bebé, los juguetes del bebé, la ropa del bebé, y todas las cosas que habitualmente se compran cuando se tiene un bebé y que luego de un par de meses ya no sirven más. Salvo que se tenga un nuevo bebé, lo cual explicaría la tendencia a que existan familias numerosas, hay que amortizar los gastos.
Oski veía cómo sus juguetes habían sido colocados en repisas demasiado altas para que él las alcanzara, miraba el lugar que solía ocupar la jaula de su conejo donde había un peluche gigante que no le estaba permitido tocar. Se levantó lentamente y fue a saludar a su conejo, el cual desde ahora viviría en el lavadero. Luego, se volvió a acostar.
Dos días después, a la madre le dieron el alta y el eje del mundo se había desplazado. Todo giraba en torno a ese pequeño elemento al que denominaban "es tu hermano, Oski" y al que Oski sólo miraba desde lejos.
Llegó la noche y el momento clave. Había que compartir el cuarto, por primera vez, con ese extraño. La madre los acostó, los tapó, les dio las buenas noches y se estaba yendo a dormir, cuando Oski, por primera vez en nueve meses, volvió a pronunciar palabra.
- Vos dormí tranquila, mamá. Yo soy el hermano mayor y sé cuáles son mis responsabilidades. Yo me voy a hacer cargo del bebé.
La madre sonrió. Había leído en un informe que era normal que volviera a hablar cuando viera al hermano y que, para que no se sintiera desplazado, era bueno que le diera un rol preponderante en la crianza del bebé.
- Me parece bien, entonces yo me voy a dormir. Hasta mañana.
- Hasta mañana, mamá.
Oski se levantó una vez más a ver a su hermano, luego fue al lavadero a ver a su conejo, y volvió a su cuarto. La noche transcurrió en total tranquilidad.
Al día siguiente, la madre se levantó sorprendida de lo bien que Oski había atendido a su hermano, logrando que durmiera de corrido. Entró en la habitación y su sorpresa se transformó.
- El bebé no dejaba de llorar, pero yo lo calmé y la abuela se lo llevó - dijo Oski mientras acariciaba a su conejo.
La madre no tuvo el valor para ver dentro de la cuna. Y nunca entendió cómo Oski podría conocer a su abuela.
Ahora Oski tiene 6 años. Un conejo, un chaleco y una habitación muy mullida. Su madre está en la habitación de al lado. Pero ahora es ella la que no le habla.

Sos sordo o te hacés?

2005-10-21T01:19:00.000-03:00

"Ves que vos nunca me escuchás cuando yo te hablo, Roberto? Qué pasa? Ya no me querés? Hay otra? Es eso, no? Te estás moviendo a la rubia teñida de la casilla del peaje a la altura del Soleil. Yo me dí cuenta de cómo se miran, vos te pensás que yo soy estúpida, pero yo no soy estúpida Roberto. Por qué me tratás como estúpida, Roberto? Mirame aunque sea, mirame cuando te hablo. Siempre lo mismo, te entra por un oído y se sale por el otro. Sos sordo, Roberto? Sos sordo o te hacés?"

Obviamente que el párrafo anterior es 150% fruto de la imaginación descontrolada de algún hombrecito despechado que quiere inmolarse salticando por el mundo mientras canturrea a voz en cuello "las mujeres son todas histéricas". Pero basta de hablar de Freud.

Parece ser que, después de todo, se ha demostrado que ésto no es un mero acto de inseguridad y mucho menos de histeria. Parece ser que se ha comprobado, es más se ha "científicamente comprobado" - lo cual ya tiene otro prestigio y otro garbarino - que es verdad que los hombres nunca nos escuchan cuando les hablamos. Claro que tenían que darle el toque sutil de echarnos la culpa de esta situación, pero viniendo de Infobae... está bien, de acuerdo, está "científicamente comprobado". Como la efectividad del vaporizador para dejar de sentir esa adicción a las nueces del delta y la pastillita para ver más allá de lo evidente (no está permitido ver conversaciones privadas). Pero basta de cháchara y vamos a los bifes, que las papas ya están. Léanlo y saquen sus propias inconclusiones.

MARTES 18 de octubre de 2005
La voz femenina agota el cerebro del hombre
Un estudio científico detectó que la incapacidad de un caballero para mantener la atención con lo que le dice una mujer tiene fundamentos científicos
La voz de la esposa o la suegra hartan al hombre pero, cuidado, que no es por la costumbre, sino que está científicamente comprobado que la voz de las mujeres agota el cerebro del hombre.
Esta reveladora conclusión fue publicada por “Neuroimage”, una revista de ciencia en la que el profesor Michael Hunter, de la Universidad de Sheffield, relata que los tonos femeninos toman toda el área auditiva del cerebro, mientras que la voz de otro hombre sólo requiere del área subtalámica, según relata el diario inglés Daily Mail.
El estudio se realizó a través de una tecnología especial para poder detectar estos movimientos, de la misma manera que puede verse en una resonancia magnética.
Según este profesional, “las mujeres tienen una voz natural con sonidos más complejos”.
Con este contundente resultado científico, es más que razonable no poder sostener la atención en el diálogo con una mujer por mucho tiempo.
Las esposas suelen quejarse de que sus maridos no las escuchan, pero no comprenden que detrás de esta situación hay fundamentos científicos que impiden poder escuchar durante mucho tiempo sus planteos y conversaciones. La realidad parece indicar que un esfuerzo así podría afectar la zona cerebral masculina.
Ahora, la ciencia debería continuar con su investigación para detectar con fundamentos que algunas mujeres, no sólo hartan con su voz, sino que acaban con la paciencia.

Es evidente que este buen muchacho periodista tiene una escisión de la conciencia por algún hecho no resuelto, lo cual lo lleva a tener este tipo de expresiones paranoides, o es un resentido porque sí no más. Como siempre señores... la B es la correcta. Marche una terapia y un palo para que se meta...morfosee en escobillón.

Vida sana.

2005-10-12T09:20:00.000-03:00

Dicen que todos los días hay que comer manzana por el hierro y una banana, por el potasio.

Y también una naranja, para la vitamina C.

Y una taza de té verde sin azúcar, para prevenir la diabetes.

Todos los días hay que tomarse dos litros de agua. (Sí, y mearlos, que lleva como el doble del tiempo que llevó tomárselos).

Todos los días hay que tomarse un Actimel o un Yakult para tener "L.Cassei Defensis ", que nadie sabe qué carajo es, pero parece que sino te mandás un millón y medio todos los días, entrás a ver a la gente como borrosa.

Cada día una aspirina, para prevenir los infartos. Y un vaso de vino tinto, para lo mismo. Y otro de blanco, para el sistema nervioso. Y uno de cerveza, que ya no me acuerdo para qué era. Si te lo tomás todo junto, por más que te dé un derrame ahí mismo, probablemente ni te enteres.

Todos los días hay que comer fibra. Mucha, muchísima fibra, hasta que logres cagar un pulóver.

Hay que hacer entre cuatro y seis comidas diarias, livianas, sin olvidarte de masticar cien veces cada bocado. Haciendo el cálculo, sólo en comer se te van cinco horitas.

Ah, y lavarte los dientes después. Después de cada comida hay que lavarse los dientes, o sea: después del Actimel los dientes, después de la manzana los dientes, después de la banana los dientes... y así mientras tengas dientes. Y pasarte hilo dental, masajeador de encías, buche con Plax...

Mejor ampliá el baño y meté el equipo de música, porque entre el agua, la fibra y los dientes, te vas a pasar varias horas por día ahí adentro.

Hay que dormir ocho horas y trabajar otras ocho, más las cinco que empleamos en comer, veintiuno. Te quedan tres, siempre que no te agarre algún piquete.

Según las estadísticas, vemos tres horas diarias de televisión. Bueno, ya no podés: todos los días hay que caminar por lo menos media hora (Dato por experiencia: a los 15 minutos andá volviendo, si no la media hora se te hace una).

Y hay que cuidar las amistades porque son como una planta: hay que regarlas a diario. Y cuando te vas de vacaciones también, supongo.

Además, hay que estar bien informado, así que hay que leer por lo menos dos diarios, para contrastar la información.

Ah!, hay que tener sexo todos los días, pero sin caer en la rutina: hay que ser innovador, creativo, renovar la seducción. Eso lleva su tiempo.¡Y ni qué hablar si es sexo tántrico!! (Al respecto te recuerdo: después de cada comida hay que cepillarse los dientes!)

También hay que hacerse tiempo para barrer, lavar la ropa, los platos, y no te digo si tenés perro o mascota... hijos ?!

A esta altura podés ir considerando el suicidio como opción válida.

En fin: a mí la cuenta me da unas 29 horas diarias.

La única posibilidad que se me ocurre es hacer varias de estas cosas a la vez, por ejemplo: te duchás con agua fría y con la boca abierta, así mientras tomás agua, salís del baño con el cepillo de dientes en la boca y le vas haciendo el amor (tántrico) de dorapa a tu pareja, que de paso mira la TV y te cuenta, mientras barrés con una escoba metida en el culo. ¿Te quedó una mano libre? Llamá a tus amigos. ¡Y a tus padres!! Tomate el vino (después de llamar a tus padres te va a hacer falta). El Biopuritas con la manzana te lo puede dar tu pareja mientras se come la banana con el Actimel, y mañana cambian.

Y menos mal que ya crecimos, porque si no nos tendríamos que clavar un Danonino Extra Calcio todos los días. ¡ Úuuuf!

Si te quedan 5 minutos, dejá tu comentario mientras disfrutás de una cucharadita de Total Magnesiano, que hace de bien...

Y ahora te dejo porque entre el yogur Activia, el medio pomelo, la cerveza, el primer litro de agua y la tercer comida con fibra del día, ya no sé qué me me estoy haciendo pero necesito un baño urgente.

Ah, ya que estoy aprovecho y me llevo el cepillo de dientes....

Para vos.

2005-10-04T10:14:00.000-03:00

De qué hablamos cuando no tenemos de qué hablar.

2005-09-22T16:01:00.000-03:00

Tomo la idea de este post de un mensaje que me dejó mi amigo, el chico que tiene problemas con su pelo.

El muchacho de la cabellera radioactiva dijo...
Cuando a uno se le agotan los temas de conversacion, siempre puede recurrir a: "Ehhhhhhh, en el cielo no hay alcohol, Ehhhhh".O si no, divaga, siempre salen cosas buenas cuando uno divaga, ej: La teoria de la relatividad, mikey, los helados, y el chocolate.

Entonces, como yo ando con la inspiración extraviada, las ideas perdidas, la suerte echada y sin ganas de ponerme a pensar (bah, eso nunca tuve) les propongo:

Están en una cita largamente esperada, es la persona con la que siempre quisieron salir. Hace meses que vienen arrastrándole el ala (qué antigüedad) y soñando con este momento de intimidad entre los dos. Se encuentran, van a tomar algo, y... silencio. Resulta que la persona soñada no habla! Cuál es el tema (o los temas) de conversación que suelen sacar para romper el hielo? Y, sobre todo, cuáles son los que les dan resultado?

Quiero anécdotas, frases de las que quedan para siempre, reacciones de la otra persona y todo lo interesante (o no tanto) que puendan contar. Vamos, aprovechen! Por primera vez y en forma de promoción, se abrió el blog interactivo!

Llamado a la solidaridad

2005-09-15T11:54:00.000-03:00

Se solicita a la población blogger tenga a bien aportar datos sobre el paradero de mi inspiración. Se ha perdido por ahí y no sé bien cómo lucía al momento de la desaparición, ni en ningún otro momento. Si alguien la ve por ahí, dígale por favor que la extraño, que vuelva a casa. O mejor, que vuelva al blog.
Muchas gracias y saludos a mi mamá que me está mirando.

Reflexiones para una mujer...

2005-09-04T19:19:00.000-03:00

Palabras que toda mujer debería leer, al menos, una vez por día.

Te puedo hablar a vos? Sí a vos, pebeta enamoradiza. A vos que te enamorás de cualquier cosa con pito que anda por ahí... A vos que conociste el pibe número 535346246246247 y decís: "este sí, es divino, es lo que estaba esperando."
Y qué haces? Dejás el celular prendido 25 hs al día, esperando que te llame, y si te agarran ganas de cagar, te la bancás, porque si llama justo cuando estás haciendo fuerza, queda mal!!
Durante una semana, te vestís como una reina, y creés ciegamente que te va a llamar, y le sonreís a cualquier albañil retobado, y te ponés perfume todo el día, te peinás cada 5 minutos, y te depilás cada 2 horas, para estar lista, porque sabes que está por llamar!! Y suena el teléfono!! Que hasta lo pusiste en vibrador para que sea más emocionante... y transpirás!! y tu sonrisa sale de tu cara!! y mirás la pantallita..... y seguís esperando.... porque no es él. Pero no te importa, volvés a tu casa contenta, porque pensás que va a estar en la puerta con un ramo de flores, arrodillado, no, mejor tirado en el piso, pidiéndote disculpas!!! Y llegás, pero está el portero, que te dice que no llegó ni la revista de Cablevisión...
Y como todavía no llamó, qué haces?? "Lo llamás....." pero no te atiende... porque se fue a cagar o mejor dicho a cagarte!!! Pero vos lo entendés, y le das otra oportunidad... seguro te mandó un mail! y qué haces?? prendés la computadora, contenta... estás segura que te mandó una declaración cibernética donde explica todo..... ningún mensaje nuevo.
Y te sacás... te calentás y sacás puteadas a cuatro vientos!! y qué hacés? Bien, llamás a todas tus amigas y les quemás el cerebro con la inexplicabilidad de los hechos... y recordás que ya te pasó lo mismo.... y qué hacés? puteás, y querés que se haga mierda contra un puente, y que pierda la memoria y que lo único que recuerde es lo bien que te lo cogés!!!
Y decís: "a este no lo atiendo nunca más! Se va a arrepentir toda su vida!!"
Y suena el teléfono... y ahí esta ese número que esperaste toda la semana, titilando en tu pantallita! y qué hacés ???...................... fuck!! lo atendés!!!
Nooooooooooooooooooooo, qué hacés?? sos enfermita?? pelotuda??? así no!!!! sabés lo que te va a pasar?? te va a decir que estuvo ocupado.... que se reunió con Clinton, en la casa amarilla.... que no durmió en toda la semana por tanto laburar y que se olvidó el celular en la casa de una tía lejana! y le vas a creer.... porque sos pelotuda!!!
Y lo peor es que te va a invitar a salir.... y todo lo que puteaste y lo que le tenías planeado decir, te lo vas a meter en el orto!! y te va a doler!! y vas a terminar en su cama!! durmiendo con el enemigo!! y después te va a meter en el auto, cuando se canse de cogerte, te va a tirar en el hall de tu casa, de donde nunca deberías haber salido!! y qué hacés?? prendés el celular.... por si te llama.... y esperás.... un rato laaaaaaaaaaaaaaaaargo!! no, así no!!
Haceme caso, esperá que te llame... pero mientras llamá a otro!!! agarrá tu banco suplente, y armate un partidito de reserva.... divertite... dejá que te emboquen!!! y que festejen sus goles!!! pero mandalos al banco, antes de que se le suba la fama a la cabeza. Llamá a tus amigas, y salí a putanear, quién te dice que no hay algo mejor por ahí?
Empedate, drogate, no seas sana!!! Pero cuidate, dejate de joder que todavía hay cabezas que cortar, y ni te digo las velas por soplar!!
Y como dice el tango: cagate en los machos!! El hombre es problemático y febril, el que no ronca se mama y el que está bueno es un gil!!
Haceme caso... cuidate, querete, ojito, ojete!!! Pero el orto no lo entregues, que haya algo que les cueste!! Que si no vuelven por amor, vuelven por éste!!!

Las feministas... ¿en qué piensan?

2005-08-31T12:47:00.000-03:00

Todas las mañanas, me preparo mi café y me dispongo a leer el diario. Por alguna razón (la presencia de los chistes), siempre comienzo a leer por la última página.

Hoy decidí que era un día no propicio para la innovación, por lo que seguí con mi rutina de mi café y el diario. Pero hete aquí que me encontré con una noticia que me motivó a sentarme frente a la computadora y darle rienda suelta a la escritura crítica (o a la descarga verborrágica, como prefieran).

La nota en cuestión trata sobre una campaña realizada en Méjico y sur de EE UU contra la matanza de tortugas marinas, ya que los "machos mejicanos" - como los definen - consumen la carne y los huevos de este animal en extinción con la creencia de que tienen poderes milagrosos y los vuelven más potentes.

La campaña, de la cual adjunto una gráfica que tomé de http://www.tortugamarina.com/index.html, está dirigida justamente al target de hombres que se sienten poco hombres y que creen en los poderes de las tortugas. El problema no es, sin embargo, ni el target, ni las creencias, ni nada de eso. El problema son las feministas.

Resulta que a estas mujeres, que dicen luchar por los derechos de las mujeres, les molestó la campaña e hicieron que se prohibiera su publicación, argumentando que era sexista porque toma a la mujer como objeto. Ok... podemos decir que una chica en bikini sólo viéndose bonita puede ser considerado como un objeto de belleza, pero me parece que no hay que tomarlo tan literal si se tiene en cuenta el target al que se apunta y la ironía con la que se muestra a la chica, acompañada por semejante titular. Acá la idea, según mi interpretación, es justamente ridiculizar al "macho" que es quien toma a la mujer como objeto de sus deseos sexuales, y decirle, bruscamente, algo así como "vos te comés la tortuga porque te querés mover a una mujer como esta, y mirá: una mujer como esta prefiere estar con un tipo que no come tortugas".

A mí me parece que es tomar a la mujer como objeto las tomas contrapicadas (para usar términos técnicos) de los programas de cumbia o las transmisiones del TC; la aparición de mujeres semidesnudas en programas de TV que no tienen ningún objetivo más que el mostrarlas desnudas; las publicidades de aceite de girasol con una mujer desnuda... y en todo caso, es mucho peor lo que ocurre con las mujeres en los países del Medio Oriente, o lo que ocurre con als mujeres en todos lados, que sufren acosos y discriminaciones. Eso sí es algo para que se preocupen las feministas, y no tanto por la aparición de modelos en avisos, que serán lo que quieran pero al menos están ahí porque quieren y porque les pagan. (Salvo la chica de la campaña tema de esta discusión, que leí que lo hizo sin cobrar como colaboración a la campaña porque apoya la causa).

En fin... espero que haya quedado claro lo que quise decir, porque la verdad es que me molestó bastante la intervención de este grupo de feministas que parece que ya no saben qué hacer con su tiempo y se oponen por oponer. Alguien se enteró de que algún grupo feminista saliera a dar difusión al asesinato de Amina, esa chica afgana por la cual Amnistía estuvo juntando firmas para que no la lapidaran injustamente?? No, ninguna feminista dijo nada, y Amina murió luego de que se juntaran las firmas necesarias y se pidiera la intervención internacional del caso. Son por estas cosas por las cuales a veces me pregunto: las feministas, ¿en qué piensan?

Buenos Aires, ¿Sweet home?

2005-08-21T18:36:00.000-03:00

Todo tiene un fin, y más aquellas cosas que no queremos que terminen. Luego de casi un mes de viaje, otra vez Buenos Aires. Es increíble cómo se pueden planear mil cosas en esta vida y después un simple hecho hace que todo cambie. Un simple hecho como el de conocer a una persona que me hizo click en el cuerpo y en la mente, y por la que sería capaz de dejar todo aunque no me esté pidiendo nada. ¿Alguna vez les pasó, que están en esa dicotomía de no saber si jugarse o no? Cuando empezamos a poner en la balanza las posibilidades y empezamos a pedir consejos. Y la única certeza que tenemos es la de que no sabemos qué hacer. Lo único que sé es que no puedo esperar para recorrer los 1200 km que nos separan y volver a verlo. ¿Resultará que al final, después de tanto negarlo, sí soy Penélope? Extraños giros da el destino.

Ni bueno ni malo: aprobado.

2005-07-27T12:44:00.000-03:00

Después de postergarlo, de negarlo, de escaparle, siempre llega el Día D. O debería decir mejor, el Día EF: el día del Examen Final.
Por alguna razón uno nunca duerme la noche anterior. Por lo general, esa alguna razón es que no terminó de estudiar.
Un mes preparando una materia no es suficiente, porque indefectiblemente uno siempre termina de estudiar todo la noche anterior, o la mañana del examen... o durante el examen, mientras espera que pasen a rendir los demás.
La cita es a las 9 de la mañana. Pero llegar a las 9 de la mañana ya es tarde. No porque los profesores sean puntuales, sino porque los demás alumnos son unos obsesivos que están en la puerta del aula desde las 7 de la mañana. Es decir, a las 9 de la mañana siempre hay más de 100 personas delante de uno. O, más precisamente, 136.
Al anotar el nombre junto al número 137, uno ya sabe que mínimo no se va de la facultad hasta las 4 de la tarde. Error: uno no se va de la facultad hasta las 9 de la noche.
Lo bueno es la confraternización que se genera en el pasillo: nuevos amigos, charlas, historias, hasta grupos de autoayuda. Todos viendo si coinciden en la inscripción de alguna materia, reconociéndose de alguna cursada anterior, prometiendo volver a verse, intercambiando mails... "que no se corte en Buenos Aires" decíamos en el viaje de egresados. ¿Alguno alguna vez fue a una fiesta del reencuentro? Y si fue ¿reconoció a alguien?
Lo peor de las esperas es cuando salen los que estaban rindiendo, y atacados por los que están afuera cual buitres a su presa, empiezan a contar lo que le tomaron. Ahí es cuando a uno le sube el pánico: y eso ¿¿en qué texto está?? Entonces comienza nuevamente el movimiento frenético de alumnos revisando apuntes, buscando alguien que sepa que explique "más o menos qué dice" ese texto.
Las horas pasan, por el ventiluz de la escalera de la facultad se ve que ha oscurecido. Hace frío. La silla es incomodísima. Se siente el hambre, porque uno nunca come, primero por el cerramiento estomacal que produce el estres, y segundo porque no vaya a ser cosa que lo llamen a uno justo cuando está en el kiosko. Lo mismo pasa con el baño, hay que aguantar hasta no tener la confirmación de que llamaron a otro y, por lo tanto, hay otra hora y media más de tiempo muerto.
Y las horas siguen pasando. El grupo de charla ahora es otro, porque los anteriores ya rindieron. Y uno sigue ahí, preguntándose si no se habrá equivocado de día, si estará en la lista, o si sólo es mala suerte.
Cuando el agotamiento mental llega a su punto máximo y uno ya no sabe ni su nombre es el momento de pasar a rendir. 11 horas y media de espera no es mucho... ¡es muchísimo! Uno entra al aula, se sienta frente a la mesa, y se encuentra con que las profesoras, divinas ellas, están ahí con un sólo objetivo: descubrir qué es lo que uno NO sabe y machacar con esos temas hasta el cansancio. Entonces uno se defiende, esquiva el humo que la pseudo-docente le tira en la cara, evita que se escuche el ruido del estómago al ver el chocolate que la otra pseudo-profesora se está comiendo, trata de no distraerse con las señas que se hacen con la otra mesa, intenta que la neurona derecha haga sinapsis con la izquierda y encuentren esos conceptos que sí sabe que estudió pero que en ese momento se olvidan tan fácilmente. Pero por suerte, ahí está la voluntad del profesor en darle una mano a uno, considerando la situación "¿Sabés algo o no sabés nada?" "Sí, lo sé, pero hace más de 11 horas que estoy acá sin dormir y sin comer, téngame un poco de paciencia que tarda en caerme la ficha de lo que me está preguntando" "No te escudes en eso, ¿sabés o no?" Entonces uno busca y busca desesperadamente en sus recuerdos, trata de explicar lo que sabe... pero, como ya dije, eso no es importante. Lo importante es lo que uno no sabe.
- "A ver, explicame el texto de Martín-Barbero"
- "Martín-Barbero se inscribe dentro del paradigma de los estudios comunicacionales de la década del 80. Él plantea el estudio de la recepción a partir de las mediaciones..."
- "No, no me expliques eso. Decime todos los autores que él cita en su texto"
- "Bueno, retoma las teorías de la Escuela de Frankfurt de Adorno y Horkheimer que plantean..."
- "No, no me expliques, nombrame a los autores"
- "Bueno... Adorno, Horkheimer, Benjamin, Gramsci, Bourdieu" - nombra uno, mechando con cada mención qué es lo que retoma de la teoría de cada uno.
- "¿Quién más?"
- "¿A quién más?"
- "Sí, te faltan 3."
Y bueno... no recordar 3 nombres es terrible. No importa saber todo lo demás, lo que importa era que uno no recuerda 3 nombres.
- "Decime qué dice el teórico 3"
Cara de perplejidad. Realmente uno tiene que saber mucho para no solo saber qué fue lo que dijo el titular de cátedra en un teórico que se ha cursado hace un año, sino además recordar en qué clase lo dijo. Claro, bueno, los teóricos están desgrabados, pero si uno asistió a las clases por qué habría de comprar los teóricos, ¿no? Uno por lo general lo que compra son los apuntes, los módulos, los libros. Se supone que esa es la bibliografía. Pero acá parece que lo que importa es acordarse qué dijo y cuándo dijo cada cosa el titular de cátedra. Al menos eso se deduce de la insistencia por preguntar sobre el teórico 3, el 4 y el 9. Claro que cuando uno justo sabe qué es lo que dijo, en ese momento ya deja de interesarle a la mesa examinadora ese tema y se pasa a otro.
- "Última pregunta: relacioná algún texto del módulo de cine con la propuesta teórica de Graziano"
Esto parece fácil, de no ser que la pregunta anterior había sido explicar la teoría de Graziano y, según la mesa, lo que uno había entendido estaba todo mal. Sin embargo, uno se las ingenia y ahí comienza a responder.
- "Con el Cine Piquetero"
- "A ver, explicá eso"
- "Se hace una descripción de tres documentales de cine piquetero: Matanza, Rostros de una identidad y Piqueteros. Se muestra cómo cada una de estas películas es una herramienta de lucha y cómo los grupos construyen su identidad..."
- "No, no, no expliques eso. Decinos cómo se llamaban los grupos que estaban detrás de esos films"
- "el MTD..."
- "No, cómo se llamaban los que hicieron la película"
- "Ah..."
Definitivamente es un dato fundamental saber cómo se llamaba el que hizo la película, de la misma manera que era fundamental saber cuántas baterías le cambió a la cámara. Cómo no se le ocurrió preguntar eso. Y uno que pensaba que lo importante era la contrucción de un discurso mítico en unos casos, y la contrucción de la identidad de grupo, en otro... qué manera de equivocarse. Un consejo, la próxima vez que tengan que estudiar algo, resuman el texto y estudien todo lo que queda afuera del subrayado.
Luego de 12 horas ininterrumpidas de castigo facultativo, todavía queda lo peor. Que a uno le den la nota. Y luego de semejante experiencia, uno se espera lo peor.
Pero como hay un Dios que sabe que uno es bueno y que estudió, uno zafa. Claro que uno es muy exigente consigo mismo y una nota que zafa le parece la peor calificación del mundo, más cuando mancha la colección de buenas notas que uno se ha esforzado en ganarse. Pero entonces, uno piensa: si puedo tener un "bagayo en el prontuario del corazón", como dice la Bersuit, qué me hace un cinco en la libreta??? ¡¡Nada!!

Un año más.

2005-07-23T00:31:00.000-03:00

Todo comenzó hace exactamente 27 años. Bah, no exactamente, porque según me contaron el hecho fue como a las 20:20 hs. Pero... después de tanto tiempo, con esta tierra loca que quién tiene la certeza de que gira a velocidad constante, pongamos que son exactos. Entonces, como les decía, todo comenzó hace 27 años.
Era domingo, y hacía frío. Eran otros tiempos, con otros gobiernos, otras modas. Era otro siglo!! Quién lo diría... ya pasaron 27 años. Y yo acá. Como si nada. Cumpliendo años.

Decir amigo.

2005-07-20T15:45:00.000-03:00

Decir amigo
es decir juegos,
escuela, calle y niñez.
Gorriones presos
de un mismo viento
tras un olor de mujer.

Decir amigo
es decir vino,
guitarra, trago y canción
furcias y broncas.
Y en Los Tres Pinos
una novia pa' los dos.

Decir amigo
me trae del barrio
luz de domingo
y deja en los labios
gusto a mistela
y a natillas con canela.

Decir amigo
es decir aula,
laboratorio y bedel.
Billar y cine.
Siesta en Las Ramblas
y alemanas al clavel.

Decir amigo
es decir tienda,
botas, charnaque y fusil.
Y los domingos,
a pelear hembras
entre Salou y Cambrils.

Decir amigo
no se hace extraño
cuando se tiene
sed de veinte años
y pocas 'pelas'.
Y el alma sin mediasuelas.

Decir amigo
es decir lejos
y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre
lo tuyo nuestro
y lo mío de los dos.

Decir amigo
se me figura
que decir amigo
es decir ternura.
Dios y mi canto
saben a quien nombro tanto.

Joan Manuel Serrat.

Tan sólo palabras.

2005-07-04T09:22:00.000-03:00

Te miro y te siento
lejano y perdido.
Estás vacío
¿o no te puedo ver?
No sé si estoy ciega
o es que te me ocultas.
No entiendo por qué
me haces padecer.

Te miro y te siento
inmune a mis sueños
de tocarte y besarte
como aquella vez.
No sé si te he perdido
o es que nunca te tuve.
No sé si alguna vez
te llegaré a tener.

Hoy te traigo mis versos
cargados de angustia
por verte lejano y esquivo
a mi querer.
Aunque sea enterate
de mis sentimientos
que son todos tuyos
como lo es mi ser.

Live 8 - The long walk to Justice

2005-07-03T02:36:00.000-03:00

Podés caminar hasta Edimburgo. O podés hacer click en la imagen. Lo cierto es que de cualquier forma, siempre podés hacer algo para ayudar. Hacelo. Hagámoslo.

Cara a cara con el cielo y el infierno.

2005-06-28T01:21:00.000-03:00

Óleo 30x21cm Andrea®1996

A las puertas de la muerte, un anciano sacerdote se incorporó en la cama y levantó una plegaria por el eterno descanso de su alma. Le inquietaban el cielo y el infierno. ¿Cómo eran en verdad? Bien sabía Dios que se había pasado la vida predicando sobre ambos, mas ahora a los 84 años de edad, le asaltaban algunas dudas.

Distinguió vagamente a dos figuras al pie de su lecho. El alto y musculoso era Moisés; el otro, Pedro el pescador. Como lo llamaban por señas, los siguió a través de la pared de su alcoba y en silencio lo condujeron por entre las galaxias del cielo nocturno. En un lugar lejano se detuvieron ante una gran casa. "El Reino de Dios consta de muchas mansiones", le explicó Pedro, "al igual que el infierno. Entra y te mostraremos el primer aposento de la morada de Satanás".

Al entrar el cura, llegó a sus oídos una algarabía quejumbrosa. Alrededor de una mesa enorme se sentaban muchas personas y en el centro había una gran escudilla que contenía el plato favorito del sacerdote: estofado de res. Aunque todos tenían cuchara y alcanzaban con ella el plato, se estaban muriendo de hambre. El mango de las cucharas, fijo en sus manos, tenía el doble de largo de sus brazos, de modo que no podían llevarse el alimento a la boca. Los gritos de hambre y desesperación eran tan horribles que el sacerdote pidió salir de allí.

Pedro y Moisés lo llevaron luego a otra mansión muy distante, donde el segundo lo invitó a pasar a la antesala del Paraíso. Allí muchas personas rodeaban una mesa similar, con el mismo guisado. El mango de las cucharas era también demasiado largo, pero nadie gritaba, ni se lamentaba, ni sufría de hambre, pues todos se daban de comer los unos a los otros.

Un viaje parcial

2005-06-21T23:48:00.000-03:00

“El usuario ha aprendido el uso de un programa cuando éste se vuelve tan transparente que ya no tiene necesidad de pensar”
Guy Bonsiepe(1).

Cuando uno tiene que ir a un lugar por primera vez, todo en el camino le resulta desconocido, hasta amenazante. Va mirando atentamente para todos lados, trata de ver los nombres de las calles que pasan, sigue la numeración pegado a la ventanilla como muñequito con sopapa, y va a preguntarle al colectivero si ya falta poco para su destino, y el colectivero le responde “una cuadra menos que la última vez que preguntó”. Esto en caso de ir en colectivo, si uno va en auto es probable que se detenga a estudiar por décima vez el plano de la Guía T, que ya está todo ajado de tanto que lo marcó, y eso que es la edición nueva que compró hace poco en el subte. Y así va uno, temeroso, vacilante, desconfiado. Hasta que llega al lugar señalado. Tiempo después, cuando uno ya ha hecho ese camino muchas veces, entonces ya se da el lujo de dormirse en el colectivo sabiendo que el instinto lo despertará una parada antes. O manejará tranquilo, escuchando la radio, discutiendo por el tránsito o quejándose por ese pozo que hace años está ahí y todavía no lo arreglaron.

Lo mismo ocurre la primera vez que uno visita una página web. Por más que uno sepa de navegación por la red, que sepa manejarse con el mouse, que sepa los códigos del ciberespacio, uno va con cautela, explorando, viendo atentamente cómo se llama cada link de la misma manera que va viendo las calles que pasan.

Lo primero que uno mira antes de empezar uno de estos caminos, ya sea por las calles o por las cibercalles, es la dirección a la cual uno se dirige. Y, a continuación, uno se pregunta: y esto ¿dónde queda?

La dirección a la cual yo tenía que dirigirme me la había dado Roberto. http://w3art.es Realmente no tenía idea de a dónde me estaba mandando, pero a juzgar por el “puntoes”, era a algún sitio de España. Preparé mi pasaporte – bueno, está bien, mi cuenta passport de msn – me acomodé en la butaca, encendí el ordenador y allá me fui. Vale.

La primera impresión, es la que cuenta, dicen. Y en este caso fue… fue necesaria una segunda, tercera y cuarta impresión. A la quinta, ya la cosa mejoró. También dicen persevera y triunfarás.

Si w3art fuese una chica, seguramente la definiríamos como “súper simpática”. Pero también, si fuese una persona, sería de aquellas a las que más conocemos y más queremos que sean nuestros amigos.

W3art se define a sí misma como “la comunidad artística online”. Así que aclarar que es una página dedicada al arte, sería como sobreabundar. Pero eso no es todo. Además de las notas dedicadas a las exposiciones, las conferencias y los proyectos – que se presentan en la columna central de la página, cada una de ellas envuelta en un bonito recuadro que las separa de las demás, ilustradas con sus fotos respectivas y rematadas con un “más info” que invita al clic – w3art tiene, a derecha e izquierda de su “joum”, dos columnas en las cuales se listan muchos links. Claro que uno sabe que son links luego de hacerles el examen táctil con la manito del mouse. Una vez que uno sabe esto, le falta saber a dónde le llevan. Entonces comienza la vorágine de “uh, qué buen blog”, “uh, mirá esto”, “uh”, “uh”, “uh”. Cuestión que de tanto “uh”, terminé leyendo a una mejicana (2) – que vaya uno a saber por qué escribe en inglés – que se queja porque el marido le dijo que le gustaba más cuando fumaba… y me pasé de estación. Yo me tenía que bajar en http://w3art.es.

De vuelta en destino, reiniciamos con w3art la charla de café (3) mediante la cual nos estábamos conociendo. Y, a través de esta conversación, llegué a saber de los bloggers, de los artistas que allí se publicitan, de las galerías que exhiben sus fotos. De quien no supe mucho fue del padre de w3art. Creo que es programador o diseñador, pero parece que es tímido, porque se oculta tras la interfaz gráfica de w3art.

De quién sí me habló, y se explayó clarito, es de su hombre ideal, que tiene un nombre raro: Enunciatario. Debe ser vasco. Parece que le gustan los bohemios, porque dice que está destinada a los estudiantes de arte, artistas, o interesados en el arte (4). Yo le dije que no se cerrara tanto, que le diera oportunidades a otras personas, pero no. Dice que ya tiene establecido su “proyecto de relación comunicativa” (5).

Mientras w3art me contaba, yo me limitaba a hacer clic, olvidándome de la interfaz y concentrándome en el trabajo que debía hacer (que era mover el instrumento – mouse – para extender mi órgano – mano – para hacerlo entrar en la pantalla – cursor – y manipular los objetos simulados – como no hay ningún botón OK, lo cambio por un link –) (6).
Después de anotarme un par de direcciones para ir a visitar otros amigos por allá por España, y de ofrecerme un blog, emailing, banners y alojamiento, todo lo cual rechacé no sin antes agradecerle, me despedí de w3art hasta la próxima, no sin antes hacerle notar que el banner que tiene ahora es más bonito que el que lucía ayer. Claro, ya es una amiga, ahora me doy cuenta de si cambia en algo. Eso sí, antes de irme, dediqué unos minutos a rellenar el formulario para recibir el boletín. Solo espero que no sea de calificaciones.

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A diferencia de lo que ocurre con los viajes de ida, los viajes de vuelta siempre son más relajados, y por alguna razón más cortos. Por más que sea la primera vez que volvemos de donde quiera sea que hayamos ido. Uno aprovecha para leer, dormir, o simplemente pensar (o poner cara de estar pensando y tener la mente en blanco). En mi caso, fue una mezcla de todo esto.

Ayer me fui a España, a encontrarme con w3art. La pasé bárbaro, “vuelve cuando quieras” me dijo. Claro, ni que estuviéramos a un clic de distancia. Un momento…. Ahora que lo pienso… Y mi mamá que no entiende qué hago tantas horas delante de la computadora. Claro, ella no es una chica del 2000. Las nuevas generaciones tenemos (bueno, está bien tienen) una relación más estrecha con la tecnología, muchos hasta llegan a creer que los chicos vienen con capacidades innatas. Es que el mundo evoluciona y es lógico que las nuevas generaciones evolucionen con el mundo. Los chicos de hoy son los X-Men de la era tecnológica. (7) (Si esto fuera multimedia, acá entraría la música de suspenso).

Cuestión que estaba hablando de mi visita a w3art y me fui por las ramas. Luego de atravesar los controles de salida de España, los controles de navegación, los controles de si la taza está dejando aureola o no en la mesa, y todos los controles a los que está sometido uno constantemente, decidí acomodarme en la butaca y dedicarme unos momentos a leer un libro.

“La “disciplina” no puede identificarse ni con una institución ni con un aparato. Es un tipo de poder, una modalidad para ejercerlo, implicando todo un conjunto de instrumentos, de técnicas, de procedimientos, de niveles de aplicación, de metas; es una “física” o una “anatomía” del poder, una tecnología.” (8)

La idea me quedó dando vueltas en la cabeza: ¿la disciplina es una tecnología, o la tecnología es una herramienta para disciplinar? ¿La disciplina es una tecnología porque es una herramienta para lograr el control? ¿O la tecnología es la herramienta de control para lograr la disciplina? ¿O es todo lo mismo?, pensaba mientras miraba fijo a Marlin y Dory en el salvapantalla, esperando quizás que ellos me fueran a contestar. Pero no. Ellos seguían buscando a Nemo, mientras yo seguía buscando una respuesta, sin llegar a ningún lado. Es muy complicado. Más que complicado, yo diría que es complejo. Es como decir, qué viene antes, el huevo o la gallina. Y más lo pensaba, menos se me ocurría, más tiempo perdía y menos tiempo me quedaba para escribir el trabajo. Estaba envuelta en un problema de retroalimentación positiva con resultados negativos (9), también llamado círculo vicioso.

Una idea sobrevino a mi mente: vamos a ver qué hay en internet al respecto. Abrí el explorer y automáticamente tres pop ups invadieron mi pantalla. ¡Basta! Maldito Spyware, no entiende que no me interesa tener el clima en mi barra de inicio, que no quiero trabajar en USA y que, ciertamente, no voy a apostar en el casino on line. Antes de ver qué opciones me ofrecía Google sobre el tema de la disciplina y la tecnología, entré a Hotmail a ver si tenía noticias de w3art. No, no me escribió. Sí me habían llegado unos newsletters y como diez mails ofreciéndome Viagra. No, gracias, no lo necesito. Siempre me pregunté de dónde sacarán mi dirección. Por eso no hay que registrarse en ningún lado, después divulgan tus datos por la red y fuiste. Debe haber como una especie de deidad de internet que sabe a qué páginas entraste y te castiga mandándote todo este correo basura. Y ni hablar de las mil plagas de Egipto, caracterizadas por el ataque de los gusanos. Sin olvidar a los troyanos que te invaden para ver qué es lo que uno anda haciendo. Lo que no sé es por qué se llaman troyanos y no espartanos… se ve que el hacker no sabía mucho de mitología (10).

Mientras vaciaba la carpeta de correo no deseado, me puse a hablar con mis contactos de Messenger (11), a ver si alguno me daba una mano con el tema de la tecnología, la disciplina, el control y todo eso. En definitiva, varias cabezas piensan más que una. “Yo una vez estudié lo del panóptico”, me contestó un amigo que vive en Rosario cuando le planteé la cita de Piscitelli que funciona como disparador de este segmento (12). Finalmente, una cosa lleva a la otra, terminamos hablando de los partidos de fútbol del próximo domingo. Bueno, uno se dispersa a veces.

Notas:

[1] Citado en: Scolari, Carlos “La interfaz y sus metáforas”, Cap 2 de Haciendo Clic. Hacia una sociosemiótica de las integraciones digitales, en el módulo de la unidad 1 de “Taller de procesamiento de Datos”, Cátedra Piscitelli. UBA. 2005.
[2] http://nadamasrespira.blogspot.com/
[3] Metáfora conversacional. Scolari, Carlos, op cit.
[4] http://w3art.es/ ver “perfil receptores”
[5] Bettetini. Citado en: Scolari, Carlos, op cit.
[6] Metáfora de la prótesis. Scolari, Carlos, op cit.
[7] De Rosnay, Joel, “Nacimiento del cibionte. Los nuevos orígenes de la vida”, “Las neuronas de la tierra”. Cap 2 y 3 de El hombre simbiótico. Miradas sobre el tercer milenio. En el módulo de la unidad de “Taller de procesamiento de Datos”, Cátedra Piscitelli. UBA. 2005.
[8] FOUCAULT, Michel, Vigilar y castigar. Ed. Siglo XXI. Argentina. 2002. Pág 218.
[9] RESNICK, Mitchel, “Fundamentos”, “Replexiones”. Cap 1 y 4 de Tortugas, termitas y de “Taller de procesamiento de Datos”, Cátedra Piscitelli. UBA. 2005.
[10] En la historia mitológica, los invasores fueron los espartanos, quienes entraron a Troya dentro del afamado caballo.
[11] Ver teórico número 6 en www.ilhn.com/datos sobre el tema de redes y las multitudes inteligentes.
[12] (...) “en lo que hay bastante menos acuerdo es si se trata meramente de una versión digital del panóptico de Bentham (...), o de una lograda amplificación de la inteligencia / emoción humanas como plantea Douglas Engelbart”

No te salves, de Mario Benedetti.

2005-06-15T23:26:00.000-03:00

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.

No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.

Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Poema 1994

2005-06-14T15:22:00.000-03:00

Viviendo en lo más oscuro de la vida

amenazada por los arcángeles del mal

que hacen que la noche sea temida

temblando de un cáncer terminal.

La angustia sale con la sangre de la herida

que me ha causado tu puñal.

Mátame de una vez, alma querida,

no ves, acaso, que este es mi final.

-------

La dama de la hoz vino a buscarme

y la debo seguir sin cuestionar.

Antes de que me vaya aprende a amarme

que desde mi lecho por siempre te voy a amar.

Ganas de...

2005-06-07T22:35:00.000-03:00

Había una vez, hace mucho, unas ganas que estaban contenidas. Más bien debería decir que estaban adormecidas, en una incubadora recubierta por una burbuja de cristal. Pero un día, después de años de espera, las ganas se cansaron de estar encerradas en esa incubadora. Y ciertamente, se cansaron de la burbuja de cristal. Entonces decidiron salir.
Abrieron la incubadora y reventaron la burbuja. Sí, la reventaron. En muchos pedazos. Era la única manera de asegurarse de que no las volverían a encerrar. Y así fue como las ganas lograron su libertad. Prontamente, y sin mirar atrás, se dieron a la aventura de enfrentarse al mundo y sus infinitas posibilidades. ¡Cuántas cosas nuevas, cuánto por descubrir, por experimentar, por probar, por disfrutar! Las ganas estaban locas de alegría, nunca se habían sentido tan exultantes en toda su existencia.
Sin embargo, algo pasó. Las ganas se encontraron con aquello que no pensaban que les pudiera pasar. Se encontraron con el desengaño, con la mentira, con el desamor. Y las ganas se sintieron muy solas y tristes. Miraron a su alrededor y se sintieron desprotejidas.
Corrieron desesperadamente al punto de partida, buscando la seguridad de la que provenían y de la que, se decían, no deberían haber salido. Pero al llegar, sólo se encontraron con los miles de trozos de cristal de la burbuja, imposibles de volverse a unir.
Las ganas se sentaron y comenzaron a llorar, desconsoladas. Pero otra vez, algo inesperado las sorprendió. Una flor las miraba desde el suelo, con sus pétalos aterciopelados húmedos de las lágrimas de las ganas. Y las ganas se encontraron frente a frente con esta flor que las miraba sonriendo, invitándolas a compartir su perfume y su belleza. Y sin pedirles nada a cambio. Las ganas se secaron las lágrimas de sus ojitos dulces, los cuales sonrieron enseguida frente al espectáculo de la flor. Y pronto vieron que había otras flores, que también las miraban y las invitaban a jugar con ellas. Y así fue como las ganas volvieron a ponerse exultantes, locas de alegría.
Desde entonces, las locas ganas de vivir, nunca se dejan amedrentar por la adversidad, y siempre prefieren la compañía de lo hermoso que nos rodea.

Es preferible vivir lo bueno y lo malo en libertad, a quedarse encerrado y no vivir nada.